Un viaje para decir adiós
A las 19:49 horas del martes, en el Aeropuerto Internacional de Ciudad de México, estoy esperando un avión, un día después de que te fuiste. Quiero que estas palabras sean las últimas que te escribo, pero no estoy seguro de cuándo se agotarán mis pensamientos. Te escribo porque te pienso y porque no quiero que los demás se den cuenta de que te pienso y se ofrezcan a darme su compasión –aunque sí suceda cuando publique estas palabras. La sala de espera de la terminal es un caos: la gente va con prisa y maletas repletas, los niños haciendo ruido, las señoras quejándose por el eterno mal servicio de un aeropuerto que no se da abasto. Y otros, muy atentos, escuchando que por los altavoces anuncian las salidas más próximas. Me llama la atención que el vuelo que sale frente a mi sala de abordar va a tu ciudad: es un Interjet hacia Tuxtla Gutiérrez. Te imagino ahí en la sala –si tuvieras la oportunidad de regresar a casa en avión–, y te visualizo en un muchacho igual de corpulento, ...